Thiago Pedrosa

Na casa dos meus pais, ao lado da piscina, tem um jasmim.

Arbusto lindo e frondoso, alto e amplo, toma um bom espaço numa área que costuma-se usar para reuniões familiares e convescotes. E, por mais que ele pudesse abrir mais espaço nesta área de lazer, ninguém se atreve, sequer, a sugerir tamanho despautério.

A nudiflorum é parte da família, cheirosa que só ela!

Não sei se tem alguém aí que não conhece o cheiro do jasmim quando flora. É doce, forte, e consegue-se sentir de longe.

Pois este cheiro me acompanhou durante anos e anos enquanto vivi naquela casa, como garoto, correndo por aquele gramado no final da tarde, jogando bola com meu irmão e nadando na piscina. Como adolecente, chegando em casa de madrugada, vindo das primeiras noitadas, e sendo recebido pelo cheiro doce.

Não adianta. Jasmim é a cara daquela casa. É o cheiro da minha vida pré-adulta.

Daí que, há uns dias, desci do ônibus em Casa Caiada, indo jantar e dormir na casa dum tio meu. À primeira respirada, abriu-se o baú de lembranças. Alguns passos mais adiante, lá estava ele, com seus pequenos enfeitos branquinhos, saudando meu caminho.

Quarteirões adiante, o cheiro não diminuiu. Muito pelo contrário. Daí que viro a esquina, e lá tem outro, me esperando de novo. Mais adiante, mais um. E outro. E tive a impressão de que todas as casas e todos os quintais haviam combinado e conspirado comigo.

Bateu o banzo.

Corri pro primeiro orelhão e liguei pra casa.

Queixo trêmulo.